光的来头
作者：叶长香
那道光裹着雪花而来，落在第七个台阶上。
没有人看清它的形状，但它留下了温度，把冰都融化了。
师父说要把它送回天上去，可它说它来自地心。
雪是半夜开始下的。我蜷在道观西厢的炕上，听风从门缝里挤进来，呜呜地哭。这些年我习惯了这种声音，就像习惯了师父晨钟暮鼓的敲法。都是老毛病，改不了。
天还没亮透，师父在院子里喊我。
“青禾，出来看。”
我披了件旧棉袍，踩着咯吱咯吱的雪出去。师父站在正殿的台阶前，七级青石台阶，平日被香客磨得发亮，此刻覆着薄薄一层雪。他指了指第七级。
我低头看。雪面上有个形状，说圆不是圆，说方不像方，像被什么温热的物件轻轻压过。边缘的雪融了一圈，露出青石本来的颜色，水渍晕开，像墨滴在宣纸上。
“什么时候有的？”我一脸狐疑。
“刚看见。”师父说，“夜里没有。”
我伸手去摸那处。石头是温的。这不合常理，腊月的青石，不该有这样的温度。
“是什么东西？”我欲问又止
师父没说话。他转身往回走，道袍的下摆扫过雪面，雪地上留下一道浅浅的痕。“别动它，”他说，“我先去查查。”
师父在藏经阁待了一整天。我扫完院子，给三清像上了香，又去灶房热了昨晚的剩粥。经过正殿时，我忍不住去看那第七级台阶。雪又落了些，盖住了水痕，但那片温暖还在，雪落上去就化了，形成一个浅浅的凹坑，像一只看不见的鸟在那里孵卵。
黄昏时我端了碗热汤面去藏经阁。师父坐在那些发黄的线装书中间，面前摊着好几本，有《云笈七签》，有《太上感应篇》，还有几本没有封皮的残本。他摘下老花镜，揉了揉眉心。
“查到了？”
“没有。”他把眼镜重新戴上，“所有的经书里，都没提过这种东西。”他顿了顿，“不过有个说法，在《洞冥记》的注疏里提到一句——‘光有来处，不唯在天’。”
“什么意思？”
“意思是光不都从天上下来。”师父合上书，看着我，“青禾，你信不信这世上有东西是从地底来的？.”
夜里我又去看那台阶。雪还在下，但师父用一块油布把台阶盖住了。我掀开一角，那地方还是温的，而且比白天更暖了些。我蹲在那儿看了很久，雪花落在旁边的石头上积了薄薄一层，落在那处却即刻化了。夜色里看不真切，但我觉得那团温热的范围好像大了一圈。
第二天清早，师父做了个决定。他把观里所有的灯都收了起来，放在正殿供桌上，然后去村里借了架板车。
“青禾，去把那台阶上的东西请下来。”
“怎么请？”
“用手捧。”
我蹲在第七级台阶前，手心朝下，慢慢贴近那片温热。离着还有一寸远的时候，那股暖意就漫过来了，不是烫，是那种冬日晒太阳的感觉，从指尖渗到手腕，顺着手臂往上走。我屏住呼吸，手心贴上去。
什么也没有。
但手心里分明托着什么东西。暖的，软的，像捧了一掬温水，可水会从指缝漏下去，这个东西不。它在我手心稳稳地待着，不大不小，刚好一捧。我小心翼翼地站起来，双手捧着举过头顶往正殿走。那东西在手心里微微搏动，一下，又一下，像心跳，但比心跳慢，慢很多，像大地深处某种古老的脉动。
我把手心里的东西倒进一盏空灯里。师父把灯盏供在三清像前，然后跪下磕了三个头。我跟着磕了。
“它是什么？”我问。
“不知道。”师父说，“但它是光。”
灯盏里什么也看不见。可我知道他在那儿，那一小捧暖意静静地窝在瓷盏底部，像一只蜷着身子的灵兽。
入夜后，我们发现那东西会亮。不是突然亮起来的，是随着天色暗下去，它一点一点地浮现，先是瓷盏底部一抹幽微的光晕，然后越来越清晰，像黎明前东方开始泛白那样，渐渐地，灯盏里有了一团光。那光是暖黄的颜色，和别的光不一样，它没有固定的边界，边缘是模糊的、流动的，像水里的油花，一直在轻轻晃动。
村里人开始在道观外面探头探脑。那光从门缝里漏出去，半条街都能看见。有人问是不是师父炼了什么仙丹，有人说是观里的老槐树成了精。师父让我关好门，谁来也不开。
第七天夜里，那光突然从灯盏里飘了出来。我亲眼看见的，它像一缕炊烟那样升起来，在半空停了一会儿，然后缓缓地飘向门口。师父拦住它，伸出手掌，它就落在了师父手心里，像一片落叶找到了归宿。
“青禾，”师父说，“它想回去。”
“回哪儿去？”
“地底。”
师父用一只陶罐装了那光，罐口用黄纸封了三层，又用麻绳扎紧。他抱着罐子在正殿坐了整整一夜。第二天一早，他说要走一趟。
“去哪儿？”
“老君山。山里有口井，据说通着地心。”
师父走的时候是腊月十八。我站在观门口看他抱着陶罐往南去，雪停了，天很蓝，他的背影在雪地上拉得很长。他走了三天，我每天都去村口望。
第四天黄昏，我看见了那道光。
它从南边来，飞得很快，像一颗流星，但比流星低，低到几乎擦着树梢。它裹着雪花——那天明明没有雪，可它周身裹着一团旋转的雪，白花花的，在暮色里特别扎眼。
它落回第七级台阶上。
我跑过去看。雪化了，青石上又是那片温热的痕迹。那东西蜷在原来的位置，比走之前小了一圈，颜色也暗了些，像一盏快燃尽的油灯。
师父是第五天回来的。他坐在炕上，一脸的疲惫，连着喝了两碗热粥才开口。
“井口塌了，”他说，“几年前就塌了。”
我看他道袍上满是灰，袖口都有磨破的痕迹。
“那它怎么办？”
师父看着窗外。那只陶罐还放在窗台上，黄纸已经破了，麻绳也松了，那团光从罐口溢出来，淡淡的，若有若无。
“它回不去了，”师父说，“地心的路堵死了。”
入冬以来最冷的那个夜里，那团光从窗缝里飘了出去。我跟出去看，看见它悬在半空，慢慢升高。师父站在我身边，衣领灌满了风。
“青禾，”他说，“你看。”
那光开始散了。先是边缘模糊，像墨滴进水里，然后一点一点地化开，碎成无数细小的光点。那些光点往四面八方飘散，有的落进雪里，有的升上天空，有的飘进了谁家的窗户。
我伸出手，接住了一个。指尖一点暖，很快就冷了。
“它去哪儿了？”
“哪儿都去了。”师父说，“回不去地心，就散给这人间吧。”
那天之后，台阶上的温度消失了。雪落在青石上，积得厚厚的，再没有化开。
开春后，村里有人来说，开冻之后地里的庄稼长得特别旺，连着好几家都这么说。还有人说，夜里能看见自家院子的土里偶尔泛出一点光，很淡，像萤火，但颜色是暖黄的。
我没事就去村外的田埂上走。有时候蹲下来，把手掌贴在地面上，能感到一丝若有若无的暖意，从地底深处透上来。
后来师父老了，眼花了，不再出门。我接了他的位子，每天打扫院子，上香，敲钟。那年冬天又下雪，我站在正殿门口看那七级台阶，雪积得厚厚的，平平整整，什么痕迹也没有。
可我总觉得，那东西还在。在脚下很深很深的地方，有一团暖黄的光，安安静静地蜷着，等一条回家的路。
注：
前几天做了一个梦，本小说根据梦境成文。
作者简介
叶长香，笔名红叶，湖南岳阳人。中学教师，中国诗人。中国诗联、 中石化（长炼）诗联会员，北美北斗文学社编委。有诗歌散文（892篇）散见于《中国诗歌网》《中国诗刊》《北美北斗文学》等。2024年6月出版《叶长香诗文集》（1-3卷）。
《新京都文艺》
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