边界
文/王宏宇（辽宁）
在墙的第三层砖缝里摸到风的断层
左边是被路灯烤软的柏油
右边是没有坐标的暗
蚂蚁驮着半粒米
在界碑的阴影里犹豫
它的世界在触须转向的瞬间
裂开两道不同的回声
斑马线的末端车轮和鞋底在争夺
0.1毫米空隙红灯把时间切成两半
一半是等待的呼吸
一半是抢跑的影子
没有人知道那道无形的线
早就在每一次擦肩时
在皮肤上留下了细痕
手机屏幕的蓝光里
我和陌生人的对话
在输入框的边缘戛然而止
发送键的背后
是两个互不相交的宇宙
我们隔着三千公里的信号
分享同一句晚安
却永远碰不到彼此枕边的月光
山的边界不是峰顶
是云停住的那一秒
海的边界不是岸
是浪不敢再往前的力
我在自己的肋骨上画满刻度
每一道呼吸
都在丈量我和世界的距离
退一步是封闭的壳
进一步是融化的雨
深夜里镜子伸出手抓住我的手腕
镜中的我和现实的我在玻璃的两面
同时睁开眼睛我们之间没有缝隙
却永远无法穿过彼此
原来最薄的边界
是我和自己对峙了多年的那层沉默
最后我把所有边界揉成纸团
扔进楼下的垃圾桶
风从缺口涌进来
我突然看见所有被线隔开的事物
都在同一片尘埃里
跳着没有边界的舞
而那些曾经把我们困住的线
早就在风里碎成了无数自由的碎片
嫂子的烟火
文/王宏宇（辽宁）
灶火里你添的柴比日子还旺
风从山外吹过来你把院门轻轻掩上
老人的药罐在窗沿温着晨光
孩子的书包里塞着你缝的糖
男人的行囊你一针一线纳进念想
田埂上的脚印比星光还长
你把委屈揉进粗布衣裳
转头就给邻里递上热汤
屋檐下的玉米串晒得金黄
你坐在小板凳上数着归期的方向
岁月在你额角悄悄刻下浅浪
你却把家熬成暖人的港
山高路远你从不声张
柴米油盐里把温柔慢慢铺张
不是所有赞歌都要唱得响亮
你的名字藏在每顿热饭的香
炊烟升起时你站在院中央
把平凡的日子活成一束光
这人间的烟火一半在你手上
所有踏实的安稳都因你而滚烫
风的容器
文/王宏宇（辽宁）
我在窗台上摆一只空陶罐
不是为了盛水是等风落脚
它从巷口的老槐树梢滑过来
带着半片蝉鸣和晒暖的柏油味道
我把领口松开一寸
让风钻进我汗湿的衣领
我的肩颈是它临时的驿站
装下它跑了三公里的急促心跳
晾衣绳上飘着半旧的棉衬衫
风把它吹得鼓鼓囊囊
像揣了一整个夏天的云
软乎乎的不肯往外逃
奶奶摊开晒了半院的稻谷
竹编的簸箕轻轻一扬
风就接住了那些轻扬的秕谷
把空壳的心事带到田埂的草丛藏好
原来这世间从没有真正的空瓶
每一处缝隙都留着风的脚印
我们都是行走的容器
装着路过的风装着没说出口的拥抱
原创首发
作者简介：
王洪雨，笔名王宏宇，曾就读于辽宁文学院。辽宁省作家协会会员，作品刊发于《鸭绿江》《诗歌月刊》《辽河》《辽宁青年》《大渡河》《九天文学》美国纽约《综合新闻杂志周刊》《农村青年》《中国教师》《中国诗歌》《神州文学》等百余种知名文学期刊。有诗集专著一部《守望时间的颜色》。现为中医诊所医生。
主播简历：
美美 安徽合肥人
一个喜欢用声音诠释生活中的一切，在薄情的世界里深情的爱着，平凡自由的诵读者。
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