风，翻阅八月的诗（外二首）
文/童萍（安徽）
黄昏时，风从公园起身，开始翻阅八月。
它先翻过城南的荷塘。荷叶卷了边，像被谁反复折过的信纸，露出浅黄的背面。风停在莲蓬上数了数，籽粒饱满，是夏天写了一半的省略号。然后它继续往前，翻过晾在阳台的蓝衬衫，翻过空调外机滴落的水珠，翻过冰镇西瓜里挖出的月亮。
窗台上的诗集摊开着。风跳过那些太热的词，径直走向末尾——那里有一行被遗忘的诗，写着“余下的日子，要轻轻收网”。把纸页吹出细细的波浪。我才发现，原来八月的诗不是写在纸上，是写在所有正在变慢的事物里：吊扇转动的弧度，黄昏拉长的影子，还有我们不再急于说完的话。
风合上最后一页时，天色暗了下来。它把整本八月放回书架，留下一道清凉的折痕——像谁随手夹进书里的，半截夏天。
夏在粘花中微笑
文/童萍（安徽）
花瓣沾上露珠时
整个夏天
忽然有了重量
风粘在树梢
粘成金色的丝线
我伸手摘一朵
却粘回满掌的光
蜜蜂粘着花朵
画出看不见的漩涡
风经过时
绊倒在香气里
起身粘了满身花粉
你从花丛抬头
笑意粘在嘴角
粘住我目光
像露珠粘住叶尖
迟迟不肯坠下
这炎热的午后
万物都放慢脚步
在花香的甜蜜里
夏天弯下腰
拾起我们散落的
所有轻快的夜晚
诗与远方
文/童萍（安徽）
你问远方有多远
我指指未寄出的信
折痕里蓝得发烫的地址
和一枚迟疑的邮票
地图在墙上反复起皱
某条河流改道时
带走了我晾在绳上的衬衫
口袋里的草籽已学会发芽
如今我途经的所有站台
都晾着别人的月亮
只有你赠我的指南针
用生锈的针尖，替我在松林里
辨认熄灭的篝火
当行囊变得比夜色沉重
我才发现：每个抵达的清晨
都在删除昨日的远方
而我的脚印，正被风
谱成一首没有副歌的曲子
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