作者：墨染青衣

天宫的云房里，织机响了九千年。

织女端坐窗前，素手牵引着千万根银丝，脚下踏板一踩，梭子穿行如飞。阳光从云窗斜照进来，落在她织了一半的锦缎上，泛起粼粼波光。那是一匹极美的霞锦，金线织成流云，银线绣成星河，再过三日便要铺在瑶池宴上，给赴宴的众仙做脚垫。

可织女今日心神不宁。她第三次捻错了丝线，紫色和青色绞在一处，成了一道突兀的疤。她叹了口气，把梭子搁在膝上，望向窗外。

窗外是天界的银河，比人间看到的要宽阔千万倍。银白色的光带横亘天际，水波无声流淌，两岸缀着点点星子，像是天神随手洒下的碎钻。织女的目光越过银河，落在对岸一颗忽明忽暗的星上。那颗星叫牵牛星，位置偏远，光芒微弱，混在万千星宿里毫不起眼。可织女只看了一眼，指尖便微微颤抖起来。

九千年了。人间已经过了九千年，沧海变了桑田，王朝更迭了上百代，可她与那颗星之间的距离，始终是这一道银河。

"织女姐姐！"门外传来清脆的喊声，采霞的仙女赤足跑了进来，裙摆沾着新摘的凌霄花瓣，发髻上还别着一朵含苞的朝颜。她今年刚满五百岁，正是最爱笑闹的年纪，"王母娘娘方才传话，说今夜银河要改道，让姐姐把鹊桥图案换成玄武七宿。蟠桃会上的客人们想看新鲜的。"

织女抬起眼，目光淡淡的："知道了。"

采霞凑到织机前，好奇地拨弄那匹锦缎："姐姐，你这里怎么有一块紫青色的？像淤青似的。"她伸手摸了摸，"还有水珠？今早没下雨呀。"

织女低头看去，梭尖上果然凝着一滴露珠，晶莹剔透，映着她自己的眉眼。她慌忙用袖子拂去，装作不在意地说："大约是云气太重。你先去吧，我稍后便改。"

采霞蹦蹦跳跳地走了。织女独自坐在云房里，窗外的天光渐渐暗下来，银河开始缓慢流动，银白色的水波朝着南方偏转。她望着那轮改道的星河，忽然想起八千年前的一个雨夜。

那是她第一次发现雨丝能织进锦缎里。那夜天界下了场罕见的细雨，雨丝穿过云窗飘进房中，落在她手背上，冰凉冰凉的。她鬼使神差地将雨丝捻进丝线，织进云锦，结果那片锦缎在月光下突然活了，雨丝里映出凡间的景象——一个年轻男子挑着扁担，在河边打水。他的扁担两头各坐着一个孩子，男孩伸手去够水中的月影，女孩咯咯笑着往父亲怀里躲。

织女的手停住了。她盯着那片锦缎看了很久，久到雨停了，久到天亮了，久到锦缎上的影像慢慢消散。可那个男人弯腰打水的侧影，已经刻进了她的眼睛里。

从那天起，每逢凡间下雨，她便偷偷收集雨丝。天宫不许仙女下凡，但雨丝是天上落下去的，她只是把落下去的雨丝再捻回来。每一滴雨珠里都映着人间某个角落的景象，有时是牛郎在田里扶犁，有时是孩子们在溪边捉鱼，有时是他独自坐在门槛上补衣裳。她把这些雨丝一根根织进锦缎里，织成云霞，织成星河，织成王母娘娘夸赞的"天界第一巧手"。

可她从来没告诉任何人，那些雨丝里藏着一个凡人丈夫的面孔。

八千年过去，她在锦缎里看见牛郎从一个挺拔的青年变成了鬓角染霜的中年，又从中年变成了如今白发苍苍的老者。他眉间的皱纹越来越深，腰背越来越弯，只有那双望着星空的眼睛，始终亮得像少年时初见她的模样。

织女收回思绪，指尖无意识地摩挲着手中的银梭。梭尾有一道细痕，是她自己偷偷刻上去的——那是三千年前的一个夜晚，她将银梭丢下凡间，恰好落在牛郎的犁头旁。牛郎捡起梭子，愣了半天，然后从怀里摸出块磨刀石，对着月光在梭尾刻了七个小坑，排成北斗七星的形状。他说，这样她夜夜抬头，都能看见回家的路。

那之后三天，牛郎都坐在门槛上望着天空，等着银梭会不会再落下来。可织女不敢再丢了。王母娘娘查得紧，一根银梭丢了是"不慎遗失"，若再丢一根，便是"私通凡间"了。

她把银梭贴身藏着，九千年来从未离身。梭尾的北斗七星被她的体温磨得光滑圆润，指尖摸上去，像摸着他粗糙的指腹。

入夜之后，织女换了件素色的羽衣，悄悄推开了云房的门。天宫静悄悄的，值夜的仙童靠在廊柱上打瞌睡，银河在远处缓缓改道，发出沉闷的轰鸣声，像大地翻身。她踩着自己的影子，沿着一道隐蔽的云梯往下走。云梯有九千九百九十九级，她每一步都走得极轻，羽衣在身后拖出一道微弱的光痕，像流星坠落的轨迹。

凡间的夜比天宫要黑得多。织女赤足踩在泥地上，露水浸透她的脚踝，冰凉刺骨。她循着记忆中的方向往前走，穿过一片稻田，稻穗在夜风中沙沙作响，空气里浮着新谷的香气。田埂尽头有一棵老槐树，树干粗得三人合抱，可枝叶稀疏了一半，枯枝在月光下投出嶙峋的影。

槐树下坐着一个老人。

他穿着一件洗得发白的蓝布衫，肩头和肘部打着几块颜色相近的补丁，针脚细密整齐，一看就是自己缝的。他的头发全白了，白得像天宫里的素丝，被夜风吹得有些凌乱。他低着头，手里拿着几根竹篾，正在编一只筐子。动作很慢，每编两圈就要停下来揉一揉膝盖，嘴里轻轻"嘶"一声。

织女站在十步之外，没有出声。她看着他的背影，忽然想起九千年前他追着她跑的样子。那时他还是个二十出头的青年，有力气，有胆量，敢披着牛皮追上天庭。他的脚步踏在云上咚咚作响，像擂着一面战鼓，惊得天兵天将纷纷侧目。可王母拔下金簪划出银河的时候，他的脚步终于停了下来，站在对岸，喊她的名字喊到嗓子出血。

九千年了。他再也追不动了。

织女轻轻走过去，赤足踩在落叶上，发出细微的声响。牛郎的肩膀猛地一颤，手里的竹篾掉在地上。他没有立刻回头，而是先闭了闭眼，像是怕一回头发现是梦。过了好一会儿，他才慢慢转过身子。

月光照在他脸上。他的皮肤被日头和风霜磨得粗糙黝黑，颧骨突出，两颊凹陷下去，嘴唇干裂起皮。可那双眼睛——那双浑浊的、布满血丝的、眼尾刻着深深纹路的眼睛——在看到她的瞬间，骤然亮了起来。

"你……"他的声音沙哑得几乎听不清，像一把破了的二胡在拉一个颤音。他伸出手，那只手布满了老茧和裂纹，关节粗大变形，手指微微蜷曲着伸向她。可伸到半途，他又停住了，悬在她脸颊寸许之外，不敢落下去。

"我手上脏，"他说，嘴角扯出一个笨拙的笑，"刚编完竹筐，还没洗。"

织女握住他的手，把他的掌心贴在自己脸上。那些粗粝的茧子蹭着她的皮肤，生疼，可她攥得很紧，紧到指节发白。"不脏，"她说，"一点都不脏。"

牛郎的手开始发抖。他的眼眶红了，却没有流泪。年轻时他爱哭，每次见面都要把攒了一年的话伴着眼泪倒出来。可如今他的泪腺像干涸的井，只余下眼尾那几道深深的沟壑，盛着月光和她的倒影。

"你瘦了。"他轻声说，另一只手摸索着从怀里掏出个布包，一层层打开，里面是半块麦饼，用油纸包着，已经硬得像石头。"下午新烙的，我放了糖。你尝尝。"

织女接过麦饼，咬了一口。糖放得不多，饼面有些糊了，可嚼着嚼着，她尝到了三千年前他第一次给她做饭时的味道。那时他什么都不会，煮粥能把锅烧穿，炒菜能把自己烫出泡来。可他就是站在灶台前，手忙脚乱地给她做了一顿饭，然后端着半生不熟的米饭，红着脸说"以后天天给你做"。

"孩子们呢？"织女问。

"睡了。"牛郎朝屋里努努嘴，"老大带着媳妇去镇上卖瓜了，明天才回。老二在家，刚哄完两个小的睡下。"他顿了顿，声音低下去，"他们都没见过你。我……我跟他们说，奶奶在天上织布，忙得很，等忙完了就下来看他们。"

织女没说话。她把麦饼仔细包好，收进怀里，然后从袖中取出那根银梭。月光落在梭尾的北斗七星上，七个凹坑泛着幽蓝的光。她把它放进牛郎的掌心，那根银梭在他手里显得格外小，像孩童的玩具。

"重了。"牛郎掂了掂说。

"三千六百四十二滴雨。"织女说，目光落在他满头的白发上，"每滴雨里都映着你一根白发。我攒了三千六百四十二滴雨，织了三千六百四十二根银丝，所以它比原来重了这么多。"

牛郎低头看着银梭，忽然笑了。他缺了颗门牙，笑起来的样子像个调皮的少年。"你数得真清楚，"他说，"我自己都没数过。"

"我每天都数。"织女说。她伸出手，轻轻碰了碰他的鬓角。白发的触感比想象中更柔软，像云房里新弹的棉絮，可她知道每一根都藏着一年的等待。九千年，三千二百八十五万个日夜，她没能陪在他身边哪怕一个晨昏。

"别哭。"牛郎忽然说。

织女这才发现自己流泪了。泪珠从眼角滑落，她来不及擦，被牛郎伸手接住了。他用拇指轻轻抹去她脸上的泪痕，动作笨拙却温柔。"别哭，"他又说了一遍，"你哭了，天就要下雨。明早孩子们还得晒谷子呢。"

织女破涕为笑。她这才注意到牛郎的手指上缠着一根细细的银丝，和她织机上的银线一模一样。她诧异地看着他。

"去年捡的，"牛郎有些不好意思，"你……你织锦的时候，会掉线头吧？风吹到凡间来，我在田里拾到的。我把它缠在手上，干活的时候低头就能看见。"

织女握住他的手，把那根银丝解下来。银丝已经被汗水浸得发黑，可依然坚韧不断。她从自己头上拔下一根长发——那是她身上唯一会变老的东西。每当她想他想得厉害，梦里喊出他的名字，第二天头上就会多出一根白发。九千年下来，白发攒了厚厚一束，藏在枕芯里，夜里枕着，像枕着他的温度。

她把白发和银丝交缠在一起，编成一个小小的结，重新缠上他的手指。"这是北斗的斗柄，"她说，"以后银河再改道，你看着这根银丝，就知道我在哪。"

牛郎低头看着手指上的小绳结，忽然沉默了很久。槐树的影子在月光下缓缓移动，夜风吹动他额前的白发，露出下面一道旧疤痕。那是很久以前犁地时被牛角顶的，当时流了很多血，织女在天上看见了，把一片云彩染成了红色。后来王母娘娘查问"红云"的来历，她谎称是染丝时打翻了朱砂。

"我能给你什么呢？"牛郎终于开口，声音很轻，"我什么都给不了你了。我没有牛皮了，那张老牛皮早就烂了。我也没有力气了，走不动那么远的路。我的牙掉了，腿也疼，晴天的时候好一些，阴天就疼得下不了床。"

他抬起头看着她，眼睛里第一次露出歉疚的神色："我配不上你了。你是天上的仙女，永远年轻，永远好看。我老成这样，站在你旁边像你的爷爷。要不……要不你忘了我吧。"

织女扬起手，轻轻落在他脸上。那一巴掌没有力气，像一片羽毛拂过。她的手贴着他的脸颊，掌心下是他粗粝的皮肤和嶙峋的颧骨。"你再说一遍。"她说，声音平静得吓人。

牛郎张了张嘴，没敢再开口。

"九千年前你追到天上来的时候，王母说我如果不回去，就要把你打进轮回，让你生生世世受苦。我回去了。我回去织了九千年的云霞，每一寸里都藏着你的脸。"织女盯着他的眼睛，"你的头发白了，可我的枕芯里藏了三千根白发。你走不动了，可我的银梭尾上刻着你刻的北斗。你牙掉了，可你九千年前给我的那半块麦饼，我至今嚼得出甜味。"

她的眼泪又落下来，可这一次她没躲，让他看着。"你再说一遍让我忘了你。"

牛郎的嘴唇哆嗦着，他伸出手，笨拙地抹她的眼泪。抹不完，越抹越多，最后他放弃似的把她的头按在自己肩膀上。织女的额头抵着他瘦削的锁骨，感受到他胸腔里那颗心脏的跳动，一下，一下，迟缓却坚定。

"不说了，"他抚着她的头发，"再也不说了。"

远处传来几声狗叫，大概是村里的土狗闻到了生人的气息。牛郎轻轻拍了拍织女的背，示意她起来。"进屋吧，外面凉。"他撑着膝盖慢慢站起来，膝盖骨发出"咔"的一声脆响。织女伸手扶他，他摆摆手，自己一瘸一拐地走在前头。

茅屋比织女记忆中更破旧了。门楣上的艾草还是她九百年前挂的那一把，枯成了棕色的脉络，风一吹就簌簌掉渣。堂屋里摆着一张木桌，四条腿都用竹片加固过。桌上放着一盏油灯，灯芯很短，火焰摇摇晃晃的。

牛郎摸出火石点了灯，屋里亮起一圈昏黄的光。织女看见墙上贴着一张年画，画的是牛郎织女鹊桥相会。画纸已经发黄发脆，边角卷了起来，可画中人的眉眼依稀可辨。那是牛郎自己画的，笔法拙劣，牛郎画得像头熊，织女画得像根竹竿，可鹊桥上的两个人手拉着手，笑得眼睛弯成月牙。

"你画的？"织女问。

牛郎挠挠头："闲着没事画的。一年换一张，这张是前年的。"

织女走近细看，发现年画的背面密密麻麻写满了小字。全是日期，从某年某月某日开始，到她下一次下凡的日子结束。每一天后面都画着一个圈，有的圈里打勾，有的圈里画叉。打勾的是晴天，画叉的是雨天。

"我记着天气，"牛郎解释，"雨天你可能要收雨丝，我就在地上站一会儿，想着你能多收几根。"

织女回头看着他。油灯的光把他佝偻的影子投在墙上，拉得很长很长。她忽然想起一件小事——有一年凡间大旱，三个月没下一滴雨。她坐在织机前，盯着空荡荡的丝线，心里慌得不行。后来终于下雨了，雨丝里映出的画面却是牛郎站在院子里，端着一盆水往天上泼。他在人工降雨，笨拙地、徒劳地、固执地往天上泼水，以为这样就能让她织出锦缎来。

"那年大旱，"织女轻声说，"你泼了三天的水。"

牛郎愣了一下，然后不好意思地笑了："你看见了？我还以为泼得不够高。"

"够高了，"织女说，"水珠飞到云层上面来了，沾了我的丝线。我织了一匹雨云，下到你们村，下了整三天。"

牛郎张大了嘴。那年的雨确实来得蹊跷，旱了三个月后忽然连下三天，庄稼全活了。村民们跪在雨里磕头，说是龙王显灵，只有他站在雨中仰着脸笑，笑完了抹一把脸上的水，又笑。

"进屋吧，"他说，推开里间的门，"孩子们都睡了，别吵醒他们。"

织女踮起脚往里看了一眼。土炕上躺着四个人，儿子搂着媳妇，两个小的挤在父母中间，被子蹬到了脚底。月光从窗纸透进来，照在孩子们圆嘟嘟的脸蛋上，鼻翼翕动着，睡得正香。

织女的目光落在最小的那个孩子身上。那是个女娃，大约三四岁，睫毛很长，睡着的时候嘴角还挂着一丝口水。她的眉眼有几分像织女——或者说，有几分像织女在镜中见过的、自己三千岁时的模样。

"她叫什么？"织女问。

"织织。"牛郎说。

织女的手攥紧了门框。

"老大起的名字，"牛郎轻声说，"他说奶奶叫织女，孙女就叫织织。小名织织，大名叫……叫念云。"

织女松开手，从袖中摸出一根银丝，轻轻系在织织的腕上。那根银丝细得像蛛丝，月光下几乎看不见，可系上去之后，女娃的眉头舒展了些，梦里嘟囔了一句模糊的"奶奶"。

织女退出来，轻轻带上了门。

牛郎已经在堂屋的地上铺了一床褥子，拍得蓬蓬的。"你睡床，"他说，"我睡地上。"

"一起。"织女说。

牛郎愣住。

"地上。"织女又说了一遍，率先在褥子上坐下来。牛郎犹豫了半天，最终还是挨着她坐下，中间隔了一个拳头的距离。织女往他那边挪了挪，把他的手拉过来放在自己膝上。

"疼吗？"她摸着他指节上的老茧问。

"早就不疼了，"他说，"磨出来的，硬了就不疼了。"

织女低头看着他的手。九千年前，这双手为她搭过茅屋，为她编过草鞋，为她摘过悬崖上的野花。如今这双手布满了老年斑和皲裂的口子，拇指的指甲盖劈了一道缝，里头塞着洗不净的泥。

她从怀里掏出一个小小的瓷瓶，拔开塞子，倒出几滴露水在掌心。那是她从天宫的芭蕉叶上收集的朝露，有愈合之效。她把露水抹在他的手指上，细细地揉，把每道裂口都涂匀。

牛郎低着头，看着她的动作，忽然说："你知道吗，我有时候会想，如果我当年没追上天去，你是不是就能过得更好。"

织女的手停了一瞬，然后继续揉。

"王母娘娘其实给过我机会，"牛郎的声音很平静，像在讲别人的故事，"她说只要我放弃，她就让织女恢复自由身，不再受织锦之苦。我……我当时没答应。我以为我能追到你的。我以为只要我够倔，总能跨过那道河。"

他自嘲地笑了笑："后来我才明白，她说的'放弃'，是让我放弃你，然后你就能解脱。可我放不了。九千年了，我还是放不了。"

织女终于抬起头。她的眼睛里没有眼泪，干净得像一面湖水。"你当年追上天来的时候，我站在银河这边看着你。你披着牛皮，踩着云朵，摔了三次，爬起来三次，脸上全是血，可你还在喊我的名字。"

她握住他的手，把涂了露水的指尖贴在自己唇上："你追上来，我才知道我被爱着。你不追，我就只是一座天宫里会织布的机器。是你让我成为织女，不只是'天界的织女'，还是'牛郎的妻子'。所以你不要再说那些话了。"

牛郎沉默了很久。油灯"啪"地爆了一个灯花，火苗跳了跳，两个影子在墙上摇晃了一下又稳住了。

"好。"他说，声音有些哑，"不说了。"

他靠着墙，把她的手拢在自己掌心里，像拢着一只怕飞走的鸟。窗外的银河还在慢慢转动，银白色的光流从窗缝里挤进来，在地面上投出一道细细的光带，像一条缩小的河。

织女靠在他肩上，听着他的呼吸。他的呼吸有些重，带着老年人特有的浑浊尾音，每吸一口气都像是在攒着力气。可她靠得很安心，仿佛这九千年的时光从未流逝，他们还是那对偷吃禁果的小夫妻，在漏雨的茅屋里紧紧挨着，听外面的雷声轰隆。

"银河改道了，"织女轻声说，"后天是七夕，喜鹊会在玄武七宿搭桥。"

"那我得走远路了。"牛郎说。

"不用，"织女把银梭放进他手心，"我织了一座桥。用了三千六百四十二滴雨丝，还有……"她顿了一下，"还有你的一根白发。就一根，我偷偷收着的。"

牛郎低头看着银梭，梭尾的北斗七星在月光下微微发亮。他忽然想起什么，挣扎着要起身。"等我一下，"他说，扶着墙慢慢走到柜子边，打开一个木匣子，从里头捧出两个沉甸甸的陶罐。

罐口封着蜡，他一一打开。织女凑过去看，罐底铺着一层密密麻麻的羽毛，喜鹊灰、燕子黑、黄鹂金、麻雀褐，五颜六色地挤在一处，每一根都干干净净，被仔细梳理过。

"孩子们捡的，"牛郎说，"每年七夕过后，喜鹊在河边歇脚，会落下几根毛。老大老二从小就捡，捡了这么多年，攒了两罐子。他们说要给奶奶搭一座真正的桥，不要天上的喜鹊帮忙。"

织女伸手摸了摸那些羽毛。每一根都带着凡间的温度，沾过露水，晒过太阳，被孩子们的小手捡起来，仔细吹掉灰尘，再交给他们的父亲存好。九千年里，天宫的王母换过三任，蟠桃树枯了又发新芽，可这对凡间的父子，始终记得给她攒羽毛。

"我拿回去，"织女说，"铺在织机底下。这样脚就不冷了。"

她把银梭放回袖中，将两个陶罐抱在怀里。天边已经泛起鱼肚白，晨光从地平线渗出来，把银河染成了淡粉色。她该走了。

牛郎站在门口，送她。他没说"别走"，也没说"多待会儿"，只是帮她把陶罐的绳子系紧了些，又把她羽衣上沾的一片落叶摘掉。做完这些，他退后一步，朝她挥了挥手，像每天早上送儿子出门干活一样平常。

"明年见。"他说。

织女走出三步，又回头。晨光里，牛郎的白发被风吹起来，像一蓬安静的芦苇。他的眼睛映着天边第一缕金色，弯弯的，带着笑。

"明年见。"她说。

她转身走了。羽衣在身后拖出一道淡淡的光痕，像流星划过天际，也像一根细细的银丝，连接着天地之间那条看不见的桥。

织女回到天宫时，云房里还留着她离开时的残局。紫青色的丝线绞在一处，那匹未织完的云锦铺在机架上，等着她继续。她把两个陶罐放在织机脚下，揭开盖子，将那些羽毛一片片铺在地上。喜鹊灰、燕子黑、黄鹂金、麻雀褐，铺了厚厚一层，踩上去软软的，带着阳光晒过的干燥气味。

她在羽毛最底下发现了一绺白发。是牛郎的，混在鸟羽中间，藏得很深。她拈起那绺白发，对着窗外的晨光看了一会儿，然后把它缠在自己手腕上，和银梭尾的北斗七星挨在一处。

织机重新响起来。这一次，她织的云霞不同了。银线的边缘镶着细碎的白光，像撒了一把会游动的星星。云锦铺展开来的时候，有仙女经过窗口，惊讶地说："姐姐的新锦缎好暖啊，像晒过太阳似的。"

织女笑了笑，没有回答。

从此以后，天宫的云霞都带着一层暖融融的白。下雨的时候，雨丝落在云锦上会凝成露珠，每一滴露珠里都映着一个白发的老人坐在槐树下，手里编着竹筐，手腕上系着一根细细的银丝。

三百年后，凡间流传着一个新的说法。人们说七夕那夜的银河格外明亮，比往年宽了些，可岸边多了一座小桥。桥身纤细，由雨丝、白发和星光架成，喜鹊在桥上歇脚，叫声格外清脆。

有人说，在月圆之夜登上村后那座山，能看见牛郎星旁浮着一根银梭，梭尾的北斗七星中，有一颗星永远比别的亮三分。那是老牛郎亲手刻的，刻的时候哼着一首不知名的歌谣。

还有人说，织女星每年七夕过后都会飘下一阵细雨。雨丝落在田里，庄稼长得特别好；落在头发上，那根头发就会变成白色。

有个小女孩问爷爷："为什么我们的头发会白呀？"

爷爷摸着她的头说："因为天上的织女奶奶，把她的想念织进了雨丝里。雨丝落在谁头上，谁就替她陪那个人一起变老。"

女孩似懂非懂地点点头，低头看见自己腕上系着一根细细的银丝，在夕阳下闪了闪，又藏进了皮肤里。

槐树下的老人继续编着竹筐。他的白发越来越多了，可手腕上那根银丝始终系着，银丝尾端缀着一颗小小的星，白天看不见，到了夜里就会亮起来，像一只永不闭合的眼睛，望着天上那颗同样明亮的星。

银河缓缓流淌，一年又一年。那座小桥立在水面上，风吹不垮，雨打不断，因为桥墩是白发编的，桥面是雨丝铺的，桥栏上刻着北斗七星——第七颗格外深，格外亮，像个笨拙的、执拗的、永远不肯放弃的指印，按在夜空里，一按就是永恒。

【作者简介】

        张龙才，笔名墨染青衣，安徽芜湖人，爱好文学，书法，喜欢过简单的生活，因为 简简单单才是真，平平淡淡才是福。人之所以痛苦，就在于追求了过多不属于自己的东西。懂得知足的人，即使粗茶淡饭，也能够尝出人生的美味！