《席间》

王巧英

草原的风，从毡房的边缘吹来，

落座时，两位长者如两座静默的山。

一位以笔锋劈开文坛的雾，

一位将平仄揉进塞外的云烟。

他们谈起我的诗，

像谈起一株刚破土的草，

带着露水，也带着未说出口的颤。

我忽然懂得，所谓认可，

不是高处的俯身，

而是泥土对泥土的辨认。

结账时，我抢先伸出手，

指尖触到微凉的瓷盘，

像触到一种无声的托付。

他们笑着摇头，眼里的光，

比草原的星子更沉，更暖。

我何德何能？

不过是把心掏出来，

让他们看见里面还藏着火种。

余生，我愿做一柄钝刀，

在岁月的石上慢慢磨，

磨出正直的刃，善良的锋，

再写几行不欺心的字，

交几个不欺心的友，

让这人间，

多一寸干净的光。