暮色里，那条绷紧的索道在群山间颤巍巍地悬着。没有缆车，只有一根钢缆，几根麻绳，一个竹篓。他把相机裹在防潮布里，放进竹篓，自己系上安全绳，像一枚邮票，被贴进峡谷的缝隙。钢缆在掌心留下血痕，风在耳边说着山里的方言。四个小时后，他爬上对岸的峭壁，赶上了那场正在发生的谈判。
我想起另一些身影。战壕里的记者把身体压低，用镜头代替枪口，对准硝烟的方向。他们记录的不是仇恨，是母亲寻找孩子的眼睛，是废墟上盛开的野花。风暴中心的气象员在塔楼里坚守，每一组数据都是写给天空的情书。
国际新闻工作者日。这一天的光照着他们——那些把脚插进泥里，把耳朵贴在历史的墙壁上，把良心摊开在太阳底下的人。
他们不是观众，是手持灯盏的同行者。每一篇报道都是一声汽笛，提醒这个世界：有人在看，有人在听，有人记得。
当黎明一寸寸漫过地球的褶皱，那些零散的灯盏连成星河。他们把自己站成桥，让真相从彼岸走过来。寂静而庄严，如同光本身。
