那些年落在讲台上的雪

文/薛学军（山西）

九月的阳光斜过讲台，

你在擦黑板。

粉笔灰飘落，

像一场很小很小的雪，

下了很多年，

把你的头发，

慢慢染白。

我们坐在下面，

忽然发现——

有些字擦掉了，

还会在别处发光。

粉笔短得握不住了，

你把它放回盒里，

像把一小段时光，

轻轻放回原处。

铃声响起，

你转身走出教室，

拍拍袖口的白，

背影被阳光，

拉得很长，很长。