纸上群山
文/吴志良



这画里的山，
其实都是我的旧伤疤


它们被一个画师，
用墨水和谎言，
从我的血肉里，
硬生生抠出来，
再一层层，
裱进这虚伪的洁白里


你看这皴法，
多像那年冬天，
我父亲在田埂上，
冻裂的脚后跟
那不是风骨，
那是疼，
是骨头里渗出的锈


这氤氲的雾气，
也不是什么仙气
它是灶膛里，
没烧完的玉米杆，
是母亲咳嗽时，
吐不出的那口痰，
是日子磨人时，
留下的最后一口气


我伸出手，
想去摸一摸那最高的主峰
指尖却只碰到，
一面被岁月泡软的墙壁


终究，
我们一生
都想翻越的千山万水，
到头来，
也不过是，
挂在墙上的一层皮


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