文\李麒麟
低谷。四面是山，山压着天，天低得仿佛一伸手就能碰着。风从谷底穿过，带着石头的冷，带着千年不曾化开的寒气。我站在这里，脚下是泥，是碎石，是别人踩过的脚印，深深浅浅，歪歪斜斜。
可我偏要抬头。
头顶有一线天光，窄得像刀刃。刀刃之上，是青云。青云之上，是我不敢说的那个字——志。
无人扶我。无人把着手，教我如何攀爬；无人递过绳索，说抓住，我拉你上来。风来了，自己挡；雪落了，自己扫。如果命里注定没有那条青云路，那就不走。山是现成的，石是冷的，我自己的手，是热的。
踏雪，至山巅。
一步。再一步。雪在靴下吱嘎作响，像骨头在生长。到半山腰时，回头望——低谷已经很远，远得像别人的故事。可风更大了，灌满衣袖，灌满胸膛。手冻裂了，血珠子渗出来，落在雪上，像一枚小小的红梅。
若是命中无此运——
那就孤身登昆仑。昆仑有多高？不知道。路有多长？不知道。但脚是自己的，山在那里，走着走着，天就矮了，脚下的云就白了。
东山再起？不必等东山。石头缝里也能生根，崖壁上也能长松。大鹏展翅，九万里——
可我不要九万里。
我只要站在这里，站在自己踩实的这块石头上。风灌满衣衫，雪落满肩头。我低头，看见来时路，一步一个脚印，深的，浅的，歪的，正的，都是我自己的。
我命由我。不由天。
天看见了吗？我还在走。从低谷，到山巅，再到云深处。我孤身一人，却听见——风在为我击掌，雪在为我铺路。
而我，就是自己的，青云。
南墙
文\李麒麟
总要走过一些弯路，才懂得路是弯的。弯路上有草，有露水，有清晨迷蒙的雾气，也有黄昏里斜斜拉长的影子。走的时候并不知晓，回头看时，才恍然——原来每一道弯，都是必经的弧度。
总要栽一些跟头，才知道地是硬的。膝盖磕破了，手掌磨出了血，疼是实实在在的。可正是在那火辣辣的疼痛里，有些什么，忽然就醒了。像夜里翻了个身，看见了窗外月光——原来月亮一直都在，只是先前闭着眼。
人教人，教不会的。那些道理像风，从耳边过，什么也留不下。事教人，一教就会。像一把刻刀，在骨头缝里游走，刻下的每一道痕迹，都成了往后的年轮。
能点醒一个人的，从来不是道理，而是南墙。撞上了，额头起了包，才肯停下来。停下来，才看见墙上的爬山虎红了又绿，才听见墙那边有鸟在叫——原来墙的那一边，还有一个世界。先前匆匆忙忙地走，竟不曾留意。
能说服一个人的，从来不是说教，而是经历。像煮一锅粥，火候到了，米粒自然会开花。急不得，也省不得。那些深夜里的辗转，那些无人处的叹息，都是火。慢慢地熬着，熬着，有一天忽然就软了，香了，稠了。
所有的弯路，都是直路。所有的跟头，都是起身。所有的南墙，都是转身。
经历才是最好的老师。她不言语，只让你疼，让你哭，让你在深夜里翻来覆去。然后，在某个不经意的清晨，让你看见一朵花开了，阳光落在上面，暖洋洋的。你伸出手，掌心有微微的湿——原来露水还在，原来，春天来了。
