当鸡尾酒和精致的餐点包裹了生活最原始的样子，你是否会注意到，在城市的尽头，还有他们这样一群人。

 

       叫我该怎么称呼他们？外来务工人员子女？农民工子弟？还是农民工二代？

我不想用这些冰冷的字眼称呼他们。我多想叫着他们带着泥土气息的乳名，拉着他们的小手，走近他们的生活。

 

和城市里的孩子不同，他们从小生长在故乡的青山绿水间。奔跑在会呼吸的土地上，在山野的风中，他们追逐着，嬉戏着，憧憬着。

 

有一天，他们欢欣鼓舞地跟着爸爸，跟着妈妈，来到了向往已久的大城市。

在城市的尽头扎下了根。习惯了青山绿水的双眸，第一次触碰到大城市的高楼大厦、车水马龙。小小的手指，怎么也数不清写字楼的层数。破旧的简易板房、阴暗的地下室，成为了家的代名词。

 

工地上的大锅菜和白米饭，是他们的一日三餐；废土堆、建筑垃圾，是他们可以发现无限乐趣的游乐场。

就这样，他们小心翼翼地背起书包，努力融入城市人的生活。

可在城里人异样的眼光中，他们第一次明白了，暂住证和户口本之间的距离。

 

几年前，我也曾是他们当中的一员。很小的时候，就跟着爸爸妈妈外出打工，一待就是十二年。

和他们一样，我害怕过周围异样的眼光，担心过下学期没有着落的借读费，心疼过大年三十，依旧在风雪中奔波劳作的父亲。

 

为了能和同学做朋友，为了得到老师一次表扬，为了让辛劳的父母有一丝欣慰，我拼命努力，争取每一次考试都拿到靠前的名次。

 

我也曾羡慕。羡慕城里的孩子可以学跳舞、弹钢琴，羡慕同学漂亮的文具盒和花裙子，羡慕他们一口流利标准的普通话。

就在这样一个又一个的羡慕之中，我慢慢长大了。

 

长大以后，我时常会梦见那片绿油油的麦田，梦见村口通向家门的小路，梦见刻在骨血里熟悉的乡音，梦见故乡那片比城市更加澄澈明亮的星空。

 

我会悄悄替他们许愿。

希望打工子弟学校，不会因为交不起水电费而被迫关闭。

希望他们能够记住那句响亮的宣言：

我们的学校很小，可我们的成绩不差，我们不和城里的孩子比爸爸妈妈。

 

现在，新的一代正在慢慢长大，他们的梦想，正在悄悄绽放。

有的孩子渴望成为医生，救死扶伤；有的孩子渴望成为警察，守护一方；而我，想成为一名老师。

我希望，用我的力量，让更多像他们一样孩子的梦想，也能够开花。

 

太阳，从地平线上升起。

照亮了城市的尽头，也照亮了他们的生活。

相信，终有一天，阳光会平等地洒落在每一个孩子的身上。