资中船城漫行

文/斌勇郸、倩情颖、雪河驰

一、水是船的魂

资中的水，是有脾气的。

沱江从北边来，一路不急不缓，到了资中却忽然温柔了。大约是看见了这座城，像看见了故人，不忍心再湍急。江水在城边打了个弯，把整座城揽在怀里，于是城便有了名字——船城。城也真像一艘船，停在时光的岸边，江水悠悠地托着它，一托就是千年。

唐明渡口的石阶被水汽养得温润，一级一级地漫入江中，像是故意要把脚步引向深处。我蹲下身，把手探进水里，凉意顺着指尖往上爬，一直爬到心里去。这是沱江的手，千年了，还是这么凉，这么柔。大桥二桥远远地跨过去，一个旧些，一个新些，都含着情，像两个人，一老一少，隔着江水相望，不说话，也懂得彼此。

资中人亲，亲得像这江水，见谁都笑。江边洗菜的妇人，捶衣的大姐，钓鱼的老汉，你从旁边走过，他们都会抬起头来，眼角眉梢都是暖意，好像你是他们出了趟远门刚回来的亲戚。喜山乐水爱人，这话刻在江边的石头上，也刻在资中人的骨子里。

二、山是船的骨

重龙山不高，但立在那里，就是一部书。

苌弘古洞藏在半山腰，洞口不大，走进去却深。石壁上有水珠渗出来，一滴，一滴，落进下面的石臼里，叮——咚——，像古琴的余音，又像从很远的地方传来的书声。据说苌弘当年就在这里读书，夜以继日，读到星子落进洞里来。后来他化碧了，血凝成玉，魂散成风。可那书声还在，从春秋一直响到今天，响在每一个来此静坐的人的耳朵里。

苌弘化碧四个字，重得很。一个人把血熬干了，把魂熬尽了，留下一块碧玉，说：拿去，这是我给这片土地的交代。气节这东西，看不见摸不着，可你站在这里，脊梁会不自觉地直起来，好像有什么东西从地底下升上来，把你撑住了。

湖广迁徙的脚印，还留在老人们的口音里。三百个秋冬前，先辈们挑着担子，从湖北，从湖南，从广东，一路向西，走到沱江边。担子里一头装着祖先的牌位，一头装着锅碗瓢盆。放下担子，搭个草棚，荒地就成了家。血汗浇下去，泥土里长出庄稼，长出房屋，长出这座船城。他们是船的龙骨，沉在水底，看不见，但没有他们，船就散了。

三、文是船的帆

赵公的墨，骆公的笔，都是资中的帆。

文庙和武庙挨着，一文一武，一静一动。文庙的砖瓦上落过多少年的雪，武庙的门槛上踩过多少人的脚，没有人记得清了。可那些匾额还在，字是旧的，气是新的，墨色沉沉地悬在头顶，像一片不会散的云。重龙古刹的钟声，晨起一次，暮落一次，每一次都漫过烟霞，把整座城轻轻地罩住。钟声里，人心是静的，哪怕外头再喧闹。

永庆寺在山的另一边，云影落下来，薄薄地铺在青石板上，踩上去像是踩在棉花上。寺里的香火不浓，淡淡的，绕着梁柱慢慢地飘。我不烧香，只站在檐下听风。风过铃铎，叮叮当当的，像在说一件很久很久以前的事——木棉袈裟的故事。达摩祖师的衣钵，曾在这沱江边藏了六百年。六百年啊，多少朝代翻过去了，多少人埋进土里了，但那件袈裟还在，像一盏不灭的灯，照着信的人，也照着不信的人。宁国寺的老和尚说，袈裟不在寺里，在每个人心里。我想这话是对的。

杖头木偶在台子上演着千古的神话，老艺人手指一挑，木偶就活了，有悲有喜，有爱有恨。清代老街的楼阁雕梁还在，花鸟鱼虫，人物故事，一刀一刀地刻进木头里，刻进去就取不出来了。走在老街的青石板上，两边木门里飘出饭菜的香，刀郎的山歌从谁家的窗里溢出来，沙哑的，苍凉的，像从黄土高坡刮来的风，在南方的小巷里打了个旋，把人间的是是非非都卷走了，只剩下一点淡淡的、温温的东西，落在心上。

四、烟火是船的舱

资中的烟火，是从一碗兔面开始的。

清晨，面馆支起大锅，热气把整条街都熏暖了。老板娘手脚麻利，抓一把面条丢进沸水里，竹筷一搅，捞起来，浇一勺红油，撒一把兔丁，再抓点葱花、花生碎。一碗端到面前，红的是辣油，白的是面条，褐的是兔肉，绿的是葱花，热腾腾的香气直往鼻子里钻。一口下去，辣得直吸溜，可筷子停不下来。资中人说，早上一碗兔面，一天都有精神。这话不假。

冬尖的香是醇的，从坛子里一打开，满屋子都醉了。黑褐色的冬尖切成碎末，炒肉末，煮汤，都极好。血橙挂在树上，红彤彤的，把整座青山都点着了。摘一个掰开，紫红的果肉像沁了血的玛瑙，汁水顺着指缝淌，舔一口，酸甜酸甜的，是资中最深的秋味。

南华宫静着，罗汉洞幽着，罗泉古镇的盐石路被千万双脚磨得发亮。龙江水库的鱼跃出水面，银鳞一闪，又落回去，啪的一声，碎了一池云影。杨柳滩上气象新了，新盖的楼房，新修的马路，新栽的树，可那风还是旧的风，吹过新新旧旧的一切，吹得人心里又暖又软。煤炭白石岩气正盛，地底下掏出火来，掏出光来，掏出祖祖辈辈的力气来。

五、仰望是船的归

白云湖的水清得发绿。游船划过，水面皱一会儿，又慢慢平了。双塔立在湖边，一高一矮，像两个老人，笑微微地看着来来往往的人。女足的故事在资中人人都能讲一段，那些从沱江边跑出去的姑娘，跑过风雨，跑过四季，跑到远远的地方去，又跑回来，带着满身的光。万金山上红旗招展，风把旗子吹得猎猎响，像在跟天说话。

博物馆的灯安静地亮着。老照片，旧物件，发黄的信，模糊的面孔，都在无声地说着船城的往事。万马奋蹄扬鞭，画在墙上，刻在心里。这就是资中，这就是船城。水托着它，山撑着它，文脉养着它，烟火暖着它，一代又一代人划着它，从远古划到今天，还要划向明天。

走出博物馆，天暗了。沱江两岸的灯一盏一盏亮起来，在水面拖出长长的光带，红的，黄的，白的，晃啊晃的，像一江碎了的星子。风还在吹，吹过千年古城，吹过渡口，吹过寺院的钟楼，吹过老街的青瓦，最后轻轻地落在我的肩上。

我忽然觉得，这座城真是一艘船。船上载着苌弘的碧血，赵公的笔墨，骆公的文章，木棉袈裟，兔面的香，血橙的甜，载着所有从这里走出去又回来的脚步。我不过是个搭船的过客，吹了吹沱江的风，就觉着此生多了点什么，沉甸甸的，暖融融的，像是揣了一捧沱江水在怀里，走到哪里都不会干了。

风又来。船城的千年之风，吹过山，吹过水，吹过我的发梢，最后吹进心里，结成一粒种子。我知道，这粒种子会一直在。无论我走到哪里，只要一闭眼，就能看见沱江悠悠地流着，载着岁月远行，而桥上的灯，永远含着情，亮着，为我，也为每一个想家的人。

2026.10.3