文\李麒麟
风从窗缝里溜进来，带着一点桂花的甜香，又不全是，还掺着些晾晒的棉被的气味。窗外的梧桐叶子开始黄了，一片两片地飘下来，飘得很慢，像是不舍得离开树枝似的。我坐在窗前，看那片叶子在空中打转儿，忽然想起一句话来：把心放宽，善待自己。
是的，我们太习惯为难自己了。为一句无心的话辗转反侧，为一个未竟的目标焦虑不安，为一场突如其来的风雨乱了方寸。可是，烦心事不会因为你的焦虑生气而消失，到头来，只有自己的身体为负面情绪买单。这话说得多么实在。我们的心，像一间不大的屋子，若堆满了昨日的懊恼和明日的忧虑，便再也放不下一缕清风、一弯新月了。
想起小时候，祖母常对我说：“心宽一寸，路宽一丈。”那时候不懂，只觉得祖母是个最会宽容的人。邻居孩子打碎了她的花盆，她笑着说“碎碎平安”；自己种的菜被偷了，她反而夸那小偷“挑得仔细”。如今想来，那便是把心放宽的智慧吧。时光会带走纷纷扰扰，而她早早地学会了在失去和得到中释怀。
把心放宽，是学会与不完美的自己和解。不再苛责昨日的失误，不再忧虑明天的未知，只是安安静静地，把今天这杯茶喝好。带着一份洒脱释然，把日子过成一首舒缓的歌，不必高潮迭起，只愿余韵悠长。烦忧来了，就让它像窗外的落叶一样，飘过，落下，然后归于尘土。
把心放宽，善待自己，阳光自在前方。我们都在路上，或急或缓地走着。既然急也是一程，缓也是一程，不如带着微笑奔跑，让沿途的风，吹得再温柔一些。
湘绮先生
李麒麟
你从长沙的旧巷里走出来，走得慢，却走得远。
九岁能文，可你说自己并不聪明。只是别人歇了，你还在灯下；别人放下了，你还在琢磨。一支笔，磨了几十年，磨成了湘绮先生，磨成了晚清一道不肯弯折的锋刃。
你见过肃顺，也见过曾国藩。你站在权力的近旁，却始终没有把自己交出去。你劝曾国藩再往前一步，他摇头；你便知道，忠厚之人可以撑住一个时代，却未必能劈开一个新天地。你转身走了，走得干脆，像一句没有说完的话，留在风里。
后来你教书，杨度是你的学生，廖平也是。你在尊经书院讲学，讲历史，讲人物，讲大势。你不喜欢只背诵的学问，你告诉学生，要看见纸背后的山川与人心。你的课堂很大，能装下天下；你的朋友很少，因为你的话太真，真得让人无处躲藏。
你写《湘军志》，写功，也写痛。你不肯只描一朵花，而不提花下的刺。有人恨你，有人敬你。你都不大理会。
袁世凯请你做国史馆馆长，八十岁了，你还是去了。可只三个月，你就走了。临走留下一副对联，像一根针，扎在权力的华服上。后来袁世凯称帝，失败，临终时说：王闿运看人，准。
你早就看到了。
你一生不站队，不迎合，不当谁的棋子。你只是站在旁边，冷眼看，热心想。1916年，你走了，安安静静，连悼词都不要。几个学生送你，落叶覆上你的名字。
可你的眼睛没有闭上。那双眼睛还在看，看旧时代落幕，看新时代开场，看后来的人，有没有学会说真话。
湘绮先生，你一生狂，一生真。你把傲骨种在泥土里，长成了后人仰止的树。
丰富自己，向阳而生
李麒麟
清晨的光，斜斜地落在书页上，像一句温柔的催促。
你把手机扣在桌面，摊开一本搁置许久的书。油墨的香气慢慢升起来，字里行间的世界一点点展开，你便走进去，走得忘了时间。那些你读过的书，正悄悄在你身体里生根，长成日后你不曾料到的枝与叶。
黄昏时，你换上跑鞋，沿着河堤慢慢跑。风从耳边过，带着水汽和草木的气息。汗珠从额角滚下来，滴在脚下的影子里。你跑得不快，可每一步都在对昨天的自己说：再往前一点，再往前一点。身体是灵魂居住的房子，你把它擦拭干净，它便替你多盛几寸阳光。
深夜，你为一道难题皱眉，又为豁然开朗而笑。新学的技艺像一株慢熟的植物，今天浇水，明天施肥，你不能着急，可你知道它在长。那些你走过的路、见过的人、给出的善意，都是一粒粒种子，落在你生命的土壤里，不喧哗，不张扬，却在某个不期而遇的时刻，忽然开出花来。
真正聪明的人，从不与鸡毛蒜皮纠缠。他们的时间很贵，贵到舍不得浪费在计较上；他们的心很大，大到能装下山川湖海与无尽的远方。
从今天起，把时间还给自己。不必羡慕别人的光芒，你默默扎根的样子，本身就是一种明亮。
丰富自己，向阳而生。你终将成为自己的太阳，不必借谁的光。
