文/贾赏贤
我独自一人，走在一条不知名的小径上。路是石子路，多年未曾修葺，石缝里长满高高低低的野草，草尖已由青转黄，风一过便窸窸窣窣地响着，仿佛在低声说着什么秘密。路两旁是密密的林子，有枫，有槭，有叫不出名字的落叶乔木。叶子大都已经变了颜色——不是一色，而是层层叠叠的：有深绛的，如陈年的酒；有明黄的，似碎了的琥珀；还有半红半黄的，像少女腮边羞涩的红晕。阳光从枝叶的缝隙里漏下来，洒在地上，成了斑斑驳驳的碎金。我踩着这些光影走，脚下的落叶发出“沙沙”的声响，软软的，绵绵的，像是踩在谁家晾晒的五彩地毯上。空气里浮着一股清冽的草木香，混合着泥土的湿润，吸一口，五脏六腑都仿佛被洗涤了一遍。
走了约莫半炷香的工夫，林子的尽头忽然开朗。一片湖静静地卧在群山之间，湖水是碧绿的，像一块沉睡了千年的老玉。湖面不起一丝波皱，倒映着四周山上的红叶、黄叶、褐叶，还有那白得像棉絮般的云。有几只白鹭在水边踱步，时而低下头去啄食，时而扑棱着翅膀掠过水面，留下一串细碎的涟漪。远处的山峦一层淡似一层，最远的几座已经和天色融为一体，只隐隐约约勾出一个轮廓，像谁用淡墨在宣纸上随意抹了几笔。我拣了一块平整的石头坐下，望着这湖光山色，忽然想起王维的句子来：“寒山转苍翠，秋水日潺湲。”古人诚不我欺——这秋日的水，确有一种别的季节没有的澄澈与从容，不急不缓地流着，仿佛已经流了千年，还要再流千年。
湖的对面，隐约可见几户人家。白墙黑瓦的屋子，半掩在枫树丛中，炊烟正袅袅地升起来，在微风中拉成一道细细的直线，又慢慢散开，化作一层薄薄的雾霭。我不禁想：他们此刻在做什么呢？是在院子里晾晒新收的玉米，还是在厨房里炖着一锅热腾腾的藕汤？有没有一个孩子，正趴在窗台上，用彩色铅笔描绘窗外的秋色？这些寻常的烟火，在这秋日的午后，竟有一种说不出的安宁与妥帖。我想起年少时读陶渊明，读“暧暧远人村，依依墟里烟”，只觉得是诗，是画，美则美矣，却隔着一层。而今人到花甲之年，经历了几番风雨，走过几度春秋，再看见这炊烟，这村落，忽然就懂得了那“依依”二字里的深情——那是一种对尘世温暖的眷恋，对平凡日子的珍重。
风起了，湖面泛起细细的鳞波。几片枫叶从树上飘落，在空中打了几个旋，轻轻地落在水面上，像一艘艘小小的红帆船，顺水漂流。我忽然想起很多年前的秋天，也是这样的午后，我和父亲走在故乡的田埂上。父亲指着远处收割后的田野，说：“你看，玉米熟了，秆子割了，根还在；树叶子落了，枝干还在。人也是一样，走过这秋，才知道什么该放下，什么该留住。”那时我还小，听不懂这话里的分量。如今父亲早已作古，那片田地也变成了高楼，可他的话，却在这个秋日的湖畔，忽然又清清楚楚地响在耳边。
我忽然明白了，秋之所以能成为“途”，不单是因为我们在秋天行走，更是因为秋天本身就是一条路。一条从繁盛走向沉静、从喧嚣走向安宁的路。我们每个人都在这条路上走着，从春的萌动、夏的热烈，一路走到秋的沉稳。这条路上有告别，也有收获；有凋零，也有圆满。就像这湖水，看似平静，下面却藏着多少岁月的流淌；就像这落叶，看似凄凉，却是树木为了迎接冬天而做的郑重准备。
太阳渐渐西斜了，山峦的影子拉得长长的，投在湖面上，把湖水分成明暗两半。归鸟的鸣声此起彼伏，像是谁在弹奏一首秋天的赋格曲。我站起身来，拍了拍衣上的草屑，准备回去。回望这一路走来的林子，此刻已被夕阳镀上一层金红的边，美得有些不真实。我忽然觉得，这一程秋途，走的是路，看的是景，渡的却是心。那些平日里的烦忧、浮躁、纠结，好像都被这秋风吹散了，被这秋水洗净了。剩下的，是一颗沉甸甸的、却又无比轻盈的心——沉甸甸的是收获，轻盈的是放下。
归途上，暮色从四面八方合拢来，天边却还留着一线橘红的余晖，像是秋天留给赶路人最后的温柔。我想，明天再来吧，带一本书，带一壶茶，在这湖边坐上一整天。可转念又笑了：何必执着呢？秋就在那里，不增不减；路就在脚下，不远不近。这一程走过了，下一程自会有下一程的风景。秋风起了，落叶飘了，湖水平了，炊烟升了——这一切，看在眼里，藏在心里，便已是秋天最好的馈赠了。
走回小径的尽头时，最后一片枫叶恰好落在我肩上。我轻轻取下它，夹进随身带的书里。这薄薄的一叶，是秋的名片，也是这一程秋途的句点。我想，多年后再翻开这本书，看见这片脉络依然清晰的红叶，定会想起这个午后——想起湖上的白鹭，想起山间的炊烟，想起父亲的话，想起秋光如何一寸一寸地漫过旅途，将所有的风尘，都化作一路的从容。
2026年10月10日星期六去无锡
作者简介：贾贵彬，字赏贤，陕西安康人，定居无锡。中国音乐著作权协会会员，高级经济师，音乐文学爱好者。曾创刊《精亚报》《正方园报》并任总编，代表作《与你有约》《又见凤尾竹》《脐带长河》《军姿》《巴山情汉水亲》等。
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