听，
风在吹。
它从窗缝里挤进来，
凉凉的，
像极了那年这个季节，
您站在门口，
替我拢好围巾时，
手指掠过我脖颈的温度。
妈，
您走的那天，
好像也是这样的风。
树上的叶子一片一片地落，
我一片一片地捡，
想替它们说一句挽留，
可风不答应，
它把叶子卷走了，
也把您，
从我的日子里，
卷走了。
我总以为，
您只是回屋睡了。
饭桌上还留着您摆好的碗筷，
衣柜里还叠着您爱穿的那件灰毛衣，
阳台上那盆您每天浇水的茉莉，
今早又开了一朵——
妈，它开了，
您怎么还不起来看看？
这个季节的风，
一定认识您。
它来过您的窗前，
听过您唤我的小名，
看过您在灯下，
一针一线，
把我的冬天缝得那样厚。
所以如今它每吹一次，
我就知道——
那是您在喊我。
妈，
我学会了一个秘密。
凡是冷风里忽然拂过脸颊的那一阵暖，
一定是您，
从天堂伸出的手，
在摸我的脸。
我就站在风里，
不躲，也不走，
闭上眼，
安安静静地，
再，
被您，
疼一次。
听，
风还在吹。
它在说：
孩子，天冷了，
记得添衣。
妈，
我知道。
那是您在说话。
听，
风在吹。
它从窗缝里挤进来，
凉凉的，
像极了那年这个季节，
您站在门口，
替我拢好围巾时，
手指掠过我脖颈的温度。
妈，
您走的那天，
好像也是这样的风。
树上的叶子一片一片地落，
我一片一片地捡，
想替它们说一句挽留，
可风不答应，
它把叶子卷走了，
也把您，
从我的日子里，
卷走了。
我总以为，
您只是回屋睡了。
饭桌上还留着您摆好的碗筷，
衣柜里还叠着您爱穿的那件灰毛衣，
阳台上那盆您每天浇水的茉莉，
今早又开了一朵——
妈，它开了，
您怎么还不起来看看？
这个季节的风，
一定认识您。
它来过您的窗前，
听过您唤我的小名，
看过您在灯下，
一针一线，
把我的冬天缝得那样厚。
所以如今它每吹一次，
我就知道——
那是您在喊我。
妈，
我学会了一个秘密。
凡是冷风里忽然拂过脸颊的那一阵暖，
一定是您，
从天堂伸出的手，
在摸我的脸。
我就站在风里，
不躲，也不走，
闭上眼，
安安静静地，
再，
被您，
疼一次。
听，
风还在吹。
它在说：
孩子，天冷了，
记得添衣。
妈，
我知道。
那是您在说话。
