灯光
文/张玉林（陕西）
暮色总是从墙根开始蔓延的。一寸一寸地向上攀爬，将原本清晰的街巷轮廓，慢慢浸染成泛黄的旧照片的颜色。风起了，路灯一盏接一盏地亮起，沉默地伫立在风中，像一个个守夜人，迎送着那些行色匆匆、面目模糊的路人。
我手里端着一杯热茶，袅袅升起的白色水气，在眼前氤氲开来，渐渐模糊了那扇冰冷的玻璃窗。透过那层朦胧的雾气，我看见窗下书桌前，孩子正伏案苦读。那盏明亮的白炽灯毫无保留的倾洒下来，落在作业本上，白得有些晃眼，甚至带着一种现代的冷冽。
然而，正是这束过于明亮的光，像一把锐利的钥匙，忽然间打开了记忆的闸门，让我恍惚间看到了另一盏灯——那盏昏黄、摇曳，却温暖了整个童年的煤油灯。
记忆里的灯光总是带着烟火气的。那盏老旧煤油灯下，我趴在斑驳的木桌上写作业，不知何时脸颊和嘴角蹭上黑黑的墨汁，活像个刚下戏的小丑。母亲坐在一旁，借着微弱的灯光穿针，针尖在灯苗上一掠。她忽然停下手中的针线，抬起头看见我这副模样，眼角的皱纹瞬间舒展开来，轻声笑道:“吆，这是唱花脸哩。”她的声音很轻，轻得像灯芯燃烧时的微响，却像一颗种子，深深地埋进了我的心里，在往后漫长的岁月里生根发芽。
如今，那盏煤油灯早已消失在时光的尘埃里，被更明亮、更高效的电灯所取代。但在我眼里，光并没有变。它依然承载着守望与陪伴的重量
窗下孩子打了个哈欠，揉了揉眼。我起身走过去，轻轻替他披上一件衣裳。指尖触碰到他瘦小的肩膀，那一刻，时光仿佛重叠
灯还亮着，无论形式如何更迭，那份关于家，关于爱的故事，依然在光影里静静地继续。
作者简介:张玉林，陕西三原人，退休后喜涂鸦弄文，上百(首)
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